El hijo de 27 años
“Pucha, mami, espero que comprenda que estoy en una etapa de ser mucho más hombre que hijo”.
No se me ocurrió nada mejor que decir hace más o menos un año, cuando los casi ruegos de mi mamá porque la visitara más seguido se hacían cada vez más y más repetitivos. Hace tres años me fui de la casa (ahora tengo 27), y hace dos mantengo un trabajo estable y vivo en mi propio departamento (antes sólo arrendaba una pieza). Y aunque la situación es motivo de orgullo para ella, al mismo tiempo la hace sufrir.
En estos últimos dos años mi independencia ha sido un golpe muy grande para su espíritu maternal, que no termina de conformarse con mi desarrollo. La paradoja de sentir satisfacción por mi crecimiento y angustia por el distanciamiento que conlleva, se manifestó como nunca hace una semana.
Fui a verla para contarle que me sentía intranquilo porque en mi pega corría el rumor de que la empresa se cerraba, justo cuando acababa de firmar un préstamo a 25 años para comprar el departamento que antes arrendaba. Deshacerme de todos mis ahorros para pagar el pie, adquirir una deuda a tan largo plazo, y al mismo tiempo sentir que mi trabajo peligraba, me dejó como en estado de shock. Mi mamá me escuchó y me confortó con sus mejores deseos y certeza de que, pasara lo que pasara, yo saldría adelante. Y por un momento sus ansias maternales volvieron a verse satisfechas, y una sonrisa espontánea se formó en su boca y llegó hasta sus ojos.
Con su mejor intención, mi mamá no pudo ocultar su regocijo ante mi angustia. Por supuesto, no la alegraba nada que yo lo pasara mal. Pero la realizaba que yo estuviera allí, incierto, como un hombre que seguía seguía siendo hijo.
